(Título alternativo: "Cuando aciertas 7 de 23 y el mundo empieza a fallar por respeto")
"Espera."
Me quedo mirando mi pecho, donde otro brillante trozo de arrepentimiento cósmico acaba de encajar en su lugar.
"¿Este es el número 13?"
La oveja flota a mi lado, moviendo la cola en un tono Morse crítico.
" El decimotercero. No tu decimotercero." "¿Y cuántos tengo?" "Siete." "...¿Así que se saltó otros seis?" "No. Siguen ahí. Este no podía esperar ."
Ella me da un golpecito en la frente con su casco.
Has sincronizado lo suficiente como para activar la resonancia prioritaria. Los fragmentos no tienen paciencia. Reconocen a su... progenitor.
"¿Padre?" "No lo pienses demasiado. Volverás a llorar sangre."
Suspiro. Mi pecho brilla como una cómoda radiactiva en una fiesta rave.
"Entonces, ¿qué soy ahora? ¿30% tirano antiguo y 70% bastardo confundido?"
"Y también las ovejas." "Claro. No podemos olvidarnos del ganado crítico."
En otros lugares: Thanatos Primum, cubierta de mando
Lo hemos confirmado. El Fragmento 13 se ha fusionado con la anomalía.
Los dedos de la General Illyria tiemblan en su guante de mando.
"Desplieguen el Protocolo Mnemos IX. Bloqueen la región. No entren adivinos. No salgan reliquias." "¿Órdenes si la anomalía se resiste?" "Recemos para que no."
De vuelta a mí.
La oveja parpadea.
"¿Sientes eso?"
Frunzo el ceño.
¿El miedo? ¿La música amenazante que suena tras mis pensamientos? ¿La vibración en mi alma que se siente como culpa y sobredosis de cafeína?
"Culto", dice ella. "¿Qué?" "Entrante".
El viento cambia.
Una piedra cerca de mis pies zumba. Luego brilla.
Un círculo se quema en el suelo de las ruinas.
Luego viene el canto .
Voces que no son mías.
"Portador del Ojo..." "Guardián del 13..." "El que destrozó el Trono..."
Las figuras se elevan desde la tierra como marionetas al revés .
Túnicas blancas. Venas doradas en la piel. Ojos como velas.
Uno da un paso adelante.
"Hemos esperado. Hemos sangrado. Hemos quemado."
Él hace una profunda reverencia.
"Dravion Céfiros Thauron… bienvenido de nuevo."
Miro las ovejas.
Ella se encoge de hombros.
"Te dije que esta semana iba a ser una mierda."
Línea final:
-No soy él-digo.
"Aún", susurra el que está delante.
Y detrás de los cánticos aparece un segundo grupo—
Armado. No es amigable. No es humano.
¿Y los gastos generales?
Un sol negro comienza a salir.